A imagem grisalha da sala
diz a febre das demoradas teclas
no marfim de cada acorde:
Ele é apenas um peso que
não mais carrega a
saliência musical que escorre
uma ampulheta viva
À deriva, dorme sob outros
retratos e flores que em vasos
dissecam suas notas
Como os homens que gozam
o preto-esbranquiçar das horas,
em caixas de madeira,
pedra e fita coloridas.
